Евгений, 54 - 7 февраля 2008 11:30

Ты уходишь.
Однажды ты уходишь, все-таки решившись забыть – ее, его, их, – оставляя на журнальном столике записную книжку, телефон, ключи.
Ты уходишь, потому что жизнь продолжается, как всегда обещая подарком небо.

Она уходит.
Однажды она уходит, и ее следы дублируют две цепочки следов, оставленные беспокойными маленькими ножками. Два ее крыла.
Она уходит, потому что научить не бояться неба можно только на свободе.

Он уходит.
Однажды он уходит, выбрав дверью оконный проём, а ты говоришь его матери: «В этом нет твоей вины. Это его выбор. У тебя сильный мальчик».
Он уходит, потому что свободен в своем нежелании жить, и небо обязательно подхватит его.

Вы уходите.
Однажды вы уходите, отпуская – ее, его или себя. И кто-то считает это предательством, кто-то – слабостью, кто-то – силой, кто-то – свободой.
Но вы уходите просто потому, что испытываете голод по небу и чувствуете этот голод в других.

Они уходят.
Однажды они уходят в собственную жизнь, а ты остаешься во внезапно опустевшем мире, где отныне вечерней музыкой тебе будет служить лишь поступь часов.
Они уходят, потому что однажды их научили не бояться неба.

Я ухожу.
Я ухожу, потому что он – свободен, у нее – крылья, у вас - голод, они – не боятся, нас – нет, а у тебя – небо.
Небо, в котором ты умеешь жить без меня.

• 
• 
•