Tasha, 38 - 3 февраля 2008 11:43

[B]ЧАТ[/B]

Было лето. Они шли по улице и смеялись. Было солнце, и
они. Они- вместе. Они любили друг друга. И было
солнце.

Они познакомились очень просто. Или - нет. Для кого
как. Интернет. Чат. Там она впервые увидела его. Он
ее. Судьба или случай? Кто знает? Она жила в Харькове.
Он - в Москве. Сотни километров. Много или мало? Для
них это было ничто.

Сначала он был для нее никем. Просто бегущая строка.
Просто буквы. Ни имени, ни судьбы - просто буквы. Ей
было неважно: есть он или уже спит.

А потом...
Что- то в нем было. Особенное. Манящее. Родное. Она
стала ждать вечера. Начала жить его ожиданием. Вечером
они уходили от всех. Прятались в сети. В привате.
Реальность отступала. Было нечто иное. Буквы сливались
в слова. Слова в образ. Образ... Ей стало казаться, что
она любит его. Смешно. Ведь она никогда не видела его.
Не слышала его голоса. Но она не смеялась.

Ей уже было все равно, как он выглядит. Она полюбила
его. Она полюбила его душу. Он стал частью ее самой.

Они решили поговорить "голосом". У него был красивый,
глубокий голос.

Они стали созваниваться. Каждый день. Это была уже не
любовь. Что- то новое. Совсем новое для них. Теплое и
живое. Но внутри рос страх. Они оба боялись одного.
Они никогда не видели друг друга. Только представляли.
Чувствовали. Слышали. Но глаза... Они не только отражают
душу. Они еще и заглядывают в неё. И они просто видят.
Видят все. Видят лицо. Тело. Это страшно.
Разочароваться внешностью. Но время шло. Чувство
росло. Страх отступал. Притуплялся. Прошло два месяца.
Они послали друг другу фотографии. Оба знали, чем это
грозит. Но они решились.


Мучительно тянулось время. Было страшно. Боязнь нового
ожога. Нового разочарования.

Жизнь уже не раз шутила с ней. Шутила зло. Он не мог
быть красивым. Так не могло быть. Она понимала это.
Это было бы против закона жизни. Против ее подлости.

Где -то далеко... Он. Ждал и боялся. Он безумно полюбил
ее. Ее образ. Он знал, что она не красива. Он устал от
красивых пустышек. Ему было все равно. Она устала от
красивых подонков. Ей было все равно. Им было плевать
на внешность. Их любовь была выше оболочки. Она
открыла его письмо. Он открыл ее письмо. Он был
великолепен. Она была прекрасна. Три часа ночи. Они
созвонились. Они проговорили до утра. Она собиралась
приехать.

Было шесть часов утра. Всю ночь она стояла в тамбуре и
думала. Спать не хотелось. Она ехала к нему. В детстве
она мечтала. Была такая глупая мечта. Найти свою
половинку. Она росла. Умнела. И однажды поняла. Это
мечта. Не больше. А сейчас она вновь думала об этом.
Сон или явь? Но сна не было. Лишь стучали колеса.
Вставало солнце. Пахло теплом. И вот она в Москве.
Автомат. Жетон. Его номер. Родной голос. Адрес. Такси.
Подъезд. Лифт. Нет. Лучше лестница. Звонок. Дверь
открылась. Слов не было. Они были не нужны. Все
сказали глаза. А потом заговорили их тела. Руки. Губы.
Души.

И было Лето. Он приезжал. И была любовь. Она звонила.
И было счастье. Они помнили друг о друге. Постоянно.
Они были счастливы.

Но они жили на земле...

Была осень... Шел дождь... Шла она... Шел он... Она шла по
Харькову. Он - по Москве. Слезы и дождь. Никто не
пытался понять... Куда- то спешили люди. Их было много.
Много чужих людей. Он и она. Порознь.

Как так вышло? А важно ли это? Теперь нет. Уже нет. В
голове бились слова. Его слова. Последние слова. "Я
вышел из привата"...

И наступила осень. И появились чужие люди. И в Москве.
И в Харькове. Жить не хотелось. Жизнь... Жизнь победила
судьбу... Дождь...

• 
• 
•