СЕРДОЛИКА, 43 - 30 июля 2013 10:27

Что её заставляет смотреть сквозь душу
так, что холодом веет и кажется, что виновен?
Так, что чувствуешь - всё, не дожил, не сдюжил...
Замереть под взглядом и знать, что опять безволен?

Ощущение ёмкой и страшной боли
пробирает от взгляда оливково-карих глаз…

Ею сыграны-сотканы жизни, притворства, роли…
Она знает так много, что как бы в последний раз
тихо смотрит на всех проходящих, спешащих мимо.
И за каждым уходом на тени рисует слова.

И слова просыпаются - в небо идут незримо,
а потом осыпаются… Ухает мрачно сова.

Она смотрит насквозь, прожигая усталостью вечер,
что-то пишет в листке и бросает, смеясь, в огонь.
Шепчет нежно-спокойное. Лишь уловимо: "Вечен…",
но затем развернёт обветшалую шаль-суконь,
и укутает плечи, и взгляд свой поднимет к звёздам,
и под вздохом неслышным прошепчется тихо: "Прощай…"

И прощает тому, кто единожды ей был создан -
опустевшие комнаты, стылый прогорклый чай…