Что ты делаешь с собой, милая?
Появляешься в толпе голая.
И не жжет ступней земля стылая,
И не чувствуешь спиной холода.
Что с душой твоей, ещё девичьей?
Почему хрипишь как зверь раненый?
Не хочу об этом я сплетничать…
Видно с проседью душа, раннею.
Раздираема внутри чувствами,
Ты стоишь в толпе немой белая.
Только кости на руках хрустнули,
Да позёмка по земле серая.
Вряд ли хочется тебе жалости.
Вряд ли хочется тебе сытости,
Не хватает лишь одной малости,
В своих собственных глазах вырасти.
Кожу нежную сдирать, корчиться,
До небес гореть костром жертвенным.
Жизнь по-разному у всех кончится,
Ты решила умереть медленно.